O bailado das gaivotas

No caudal ensolarado do rio
dançam gaivotas
em bailado brando
suave, azul.
Também cantam, exultam
num rodopio sem mágoas,
numa melodia repetitiva.
e num ostensivo respeito pelos cânones
desenham um anel redondo, redondo,
tão de leve e ofuscante
que esqueço o sortilégio da maresia,
recolho-me muda, calma
e sustento-me
daquele tremendo compasso
que apenas eu ouvia.

Imagino que havia um sentimento singular na celebração das gaivotas....


(Março de 2010)

ACORDO

Acordo, não vislumbro o contorno do teu rosto no canto da minha almofada e começo a elevar a madrugada apenas com a ausência que me deixaste, sem hesitação nos gestos, porque partiste de onde nunca chegaste a estar.
E é assim que mais uma outra noite chega, e dentro dela novamente te procuro, encosto-me ao teu nome nas ruas por onde passas sem que te veja, e a solidão abre-se nos meus dedos como um cravo vermelho a desfolhar Abril.
Meu amor, amor de breves, curtas e inconsequentes palavras, arranco a tua imagem de mim e desfolho-a lentamente, até que uma outra que de novo aflora é ainda a tua boca começando a nascer perto da minha boca. E eu nada mais faço senão escutar o pio inseguro dos pássaros que são os teus toques, encosto a minha face ao teu rosto e pergunto-me o que me aconteceu. Porquê eu. Mas não serei só eu...Dói-me o ar que respiro e doem-me as palavras curtas que te devolvo de forma interdita. E antes que mais palavras regressem e eu já nem queira reconhecer o teu nome nas manhãs claras, deixo que a noite desça e cresça dentro de mim uma vontade indómita de agarrar um pássaro e com ele voar carregada das flores dos teus olhos e, aos tropeções, singrar na direcção do vento norte, e sobre as nuvens me abrir a um outro amor que me espera lá longe. E é assim que amorosamente toco o que resta de ti e espero que uma outra música suba, um corpo real me arranque deste relâmpago e um raio de sol brilhe num outro bosque rumoroso de luz, aqueça esta minha água fria e eu consiga ouvir Chopin.

clara roque esteves

É natal

Já não saem mágoas dos meus lábios nem morro em delírio ao sol.
As nuvens não voam rubras em assonâncias de desgosto e há no canto do rouxinol de mim um sentimento de ventura como se fora Abril a cantar.
As folhas amareladas que caem das árvores na minha rua lembram sementeiras do tempo em que a amor passou e não encontrou postigo aberto.
Tudo se confunde, por vezes, quando inspiro pensamentos e não morro em fluxos de procissão nem em refluxos dos oceanos de ternura que já vivi.
O sol morre em delírio, as nuvens dão ideia de chuva, remiro-me em mim e sorrio constrangida ao ver os borbotões de horas gastas em pequenos nadas.
Foram equinócios, foram solstícios sem data marcada, foi volúpia in extremis excedida por grandes momentos de glória.
Cala-se agora o canto do desgosto, desmaia o luar, excedo ideias de moinhos quixotescos e lanço, à laia de sentença, um par de olhos para os toques de aguarela patenteados no fundo do teu primor. Ocultas defeitos que de tão velhos já nem desfiam desapontamentos na singela e pobre tonta que por vezes pareço ser.
E hoje, irreverente como sou, mal a claridade desponta, pinto os lábios de sol, as unhas de vaidade e coloco ao colo um cordão de espigas de amêndoa amarga não trabalhada.
Não há quimeras em sortilégios de sol nem mortalhas de luas desmaiando em aromáticas pradarias, nem o tempo é de cardos agora.
O vento sibila lá fora mas cá dentro já me chega o cheiro arroz doce incensado com canela, os copos de cristal, até há pouco embalsamados, despovoam jubilosamente a porta do seu lugar em expressão brilhante como se foram humanos.
Cheira a ervas aromáticas, cheira a vinho moscatel, tomam-se as medidas das coisas, passam as horas e seguem-se as contas da Vida em festejo de júbilo pressentindo que nada volta a ser como dantes: eu sou outra, acho mais acertado fazer uma viagem à volta de mim, dar quatro passos, não me desfazer em pedaços, gritar com esperança de não mais ouvir falar em guerra, cheirar a redenção do amor em cada ser humano, embarcar em outro cais, fazer gestação em novas encruzilhadas, comunicar os meus desejos infantis de não capitanear em ilhas desertas, esperar por ECCE HOMO, e dar-vos um imenso abraço porque, antes de mais, é NATAL

Clara Roque Esteves

ARCO ÍRIS

Fecho os olhos e reconto as cores do arco-íris
Não falta nenhuma!
O dia foi puro, minutos sem limbos
Mas esta nocturna ilha de silêncio
Reporta-me saudades de ti.
África é longe, é pretérita,
Tu mesmo és pretérito,
Trajecto de ausências.
E assim invado a fúria dos sentidos
Fecho os olhos e retenho a ficção dos aromas
Cega de ti, surda de nós,
Muda do cheiro das nossas saudades.
Aquele adeus partiu em fragmentos
Os presságios de um ar húmido de silêncios.
Os pássaros perderam as penas
Cegos de saudade, cegos de clamores, também.
E vagueiam cegos ainda pelas praias pálidas
De rochedos chorosos
Onde o dedo da brisa cobre nuvens esfumadas.
Os sonhos enrolam surpresas
E eu, impenitente, olho o poente
E em lânguidos silêncios
Mergulho a nostalgia
No perfume da rosa húmida que ontem não me chegou.
De outro modo, como conto as cores do arco-íris?

Clara Roque Esteves

César e os Açoreanos- O VÓMITO

Um vómito
O subsídio de César não foi para os funcionários pobres das ilhas. Foi para aqueles que mais ganham

Por: Francisco Moita Flores, professor universitário

 Carlos César, presidente do Governo Regional dos Açores, tornou-se o ilustrativo exemplo de como a política, quando já se julga que não pode descer mais baixo, ainda tem mais um degrau para descer no mundo da amoralidade. Os subsídios aos funcionários atingidos pelos cortes nos vencimentos, que segundo ele não ultrapassam três milhões de euros, nem chegam a ser uma medida populista. Atingem um núcleo restrito de técnicos superiores, chefes de divisão, directores e subdirectores, nos quais se incluem naturalmente o contingente dos seus mais leais serviçais políticos. Os ‘boys’ de César. Não tem a ver com ultraperiferia nem com a atracção de novos quadros, como alguém argumentou, pois não vai surgir desta decisão cesarista um movimento migratório de quadros técnicos para os Açores. Tem apenas a ver com ambição e perfil de quem nos governa. Tido como um dos eventuais substitutos de Sócrates, o que daqui resulta é que quer atingir Sócrates. Não pela criação de uma política nobre, mas à cotovelada. O subsídio de César não foi para os funcionários pobres das ilhas. Foi para aqueles que mais ganham, e ao mesmo tempo um valente pontapé no Governo central do seu Partido. Em nome dos Açores? Não. Em nome da Autonomia? Não. Em nome dos interesses estratégicos de César. Um general que não alimenta as tropas corre o risco de deserções.A sua decisão não foi apenas uma afronta ao Governo da República. É um escárnio sobre os funcionários que nas mesmas condições, em zonas mais pobres do que os Açores, estão comprometidos com o apertar do cinto orçamental. É o desprezo absoluto pela política nacional por troca com os prémios de jogo que decidiu pagar às suas clientelas regionais. Diz que este ano a massa resulta de umas obra num campo de futebol que não se farão. E para o ano? E para o ano seguinte? É claro que acabarão por pagar aqueles que viram no resto do país os seus salários cortados. Não admira pois que esta mediocridade moral nem consiga receber o apoio do seu Partido. É levar demasiado longe o caciquismo. Aos limites do vómito. Porém, regozija-se o Bloco de Esquerda, o símbolo maior do refilanço pré-juvenil com e sem causas. E…. Manuel Alegre! É doloroso ver um candidato a Presidente da República preso a esta imundície moral por necessidade de votos. Dirão alguns que é coisa menor comparando com os muitos milhões do BPN e de outros imbróglios afins. Seria verdade se o dinheiro fosse a medida de todas as coisas. Mas não é. A maior das medidas é o sentido de Pátria, assumida com elevada responsabilidade e rigor. E isto César não sabe o que é.  

Just because

Once

we mixed sweetness and fruits
Between the wings and the flight
Glued our bodies

With the same dust.
And lovely glued again and again
Now

Irony is an attitude of life

And when I remember the moments
Running the border of your body
I drink the whisper of your face
Wait for the silence of the night
Draw the lines of your lips,
And wait for a word.
There is nothing but silence,

Like a cutting edge

                                                    

Just because...

Clara Roque Esteves